Toute l’habileté d’Eric Herson-Macarel n’y aura pas suffit : telle le chat, je me suis enfuie pour sauver ma peau à la quatre-vingt-sixième minute. Ampoulée, morbide, d’une tristesse écrasante, cette philosophie-là butte contre mes veines sans pouvoir être absorbée. Le couteau de Tchen rebondit contre ma peau.