{"id":14608,"date":"2019-02-26T09:13:03","date_gmt":"2019-02-26T08:13:03","guid":{"rendered":"http:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/?p=14608"},"modified":"2024-07-23T11:39:09","modified_gmt":"2024-07-23T09:39:09","slug":"pia-pera-ce-que-je-nai-pas-encore-dit-a-mon-jardin","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/?p=14608","title":{"rendered":"Pia Pera, Ce que je n\u2019ai pas encore dit \u00e0 mon jardin"},"content":{"rendered":"
\"\"<\/a>

Massif de l\u2019Aigoual, sources de la Dourbie<\/p><\/div>\n

Si le jardin a pu \u00eatre le lieu o\u00f9 contempler les m\u00e9tamorphoses et l\u2019impermanence, maintenant l\u2019acc\u00e9l\u00e9ration du courant m\u2019impose la conscience de m\u2019y trouver moi-m\u00eame immerg\u00e9e. Je ne suis plus un observateur ext\u00e9rieur, venu disposer et administrer. Je suis moi-m\u00eame soumise \u00e0 une force. D\u2019o\u00f9 un sentiment de fraternit\u00e9 vis-\u00e0-vis du jardin, une sensation plus aiguis\u00e9e d\u2019en faire partie. D\u2019\u00eatre tout aussi sans d\u00e9fense, tout aussi mortelle. (22)<\/p>\n

Je suis en train de me noyer lentement et personne ne peut me lancer la bou\u00e9e de sauvetage. (233)<\/p><\/blockquote>\n

Ce journal est \u00e0 la fois profond\u00e9ment \u00e9mouvant et porteur d\u2019une grande fraternit\u00e9 de c\u0153ur. Pia Pera, bien qu\u2019entour\u00e9e d\u2019aides et d\u2019amis, vit ses exp\u00e9riences dans la solitude de son \u00eatre. L\u2019incertitude concernant la nature de sa maladie, l\u2019angoisse sur son issue, avec lesquelles elle est oblig\u00e9e de cohabiter, la poussent \u00e0 se tourner vers divers m\u00e9decins, charlatans et gu\u00e9risseurs alternatifs, non sans humour et recul apr\u00e8s coup, mais la v\u00e9ritable voie qu\u2019elle trace est au fond d\u2019elle-m\u00eame. Et elle nous l\u2019offre, \u00e0 travers ce livre destin\u00e9 d\u00e8s le d\u00e9but \u00e0 des fins de publications. Elle aurait souhait\u00e9 \u00eatre encore l\u00e0 quand nous le tiendrions entre nos mains, \u00e9videmment, mais cela n\u2019a finalement pas \u00e9t\u00e9 le cas.<\/p>\n

Je finis le livre de Marinella (\u2026). Une chose me frappe : elle a perdu, \u00e9crit-elle, tous ses muscles volontaires et elle vivra seulement aussi longtemps que fonctionnera l\u2019unique muscle involontaire, le c\u0153ur. N\u2019est-elle pas \u00e9trange, cette maladie extirpant, petit \u00e0 petit, tous les mouvements dus \u00e0 notre propre volont\u00e9 ? (142)<\/p><\/blockquote>\n

Atteinte d\u2019une maladie du moto-neurone, elle perd peu \u00e0 peu son autonomie physique, les muscles ne r\u00e9pondent plus, les membres restent inertes, la vitalit\u00e9 est contrari\u00e9e. Elle s\u2019ins\u00e8re peu \u00e0 peu dans la communaut\u00e9 des stagiaires de la mort<\/em> pleinement conscients de leur d\u00e9gradation progressive. Seul l\u2019esprit reste vif, dynamique, cr\u00e9atif. Pia Pera tente de rassembler ses \u00e9nergies, de trouver une harmonie int\u00e9rieure, un \u00e9quilibre, de se penser autrement qu\u2019en personne malade, d\u2019avoir le talent d\u2019accueillir encore la vie pr\u00e9sente, cette unique fen\u00eatre sur le monde, f\u00fbt-elle r\u00e9duite \u00e0 la taille d\u2019une meurtri\u00e8re, d\u2019un trou de serrure<\/em>.<\/p>\n

Plong\u00e9e dans l\u2019instant pr\u00e9sent, comme cela ne m\u2019\u00e9tait encore jamais arriv\u00e9, je fais enfin partie du jardin, de ce monde fluctuant en perp\u00e9tuelle transformation. (24)<\/p>\n

(\u2026) je me sens, maintenant plus que jamais, en rapport int\u00e9rieur avec une esp\u00e8ce de beaut\u00e9 et d\u2019harmonie impalpables. Cette beaut\u00e9 continue \u00e0 se r\u00e9v\u00e9ler \u00e0 mesure que l\u2019approche de la mort fait dispara\u00eetre la complaisance du moi, l\u2019attachement au monde. Je me sens r\u00e9absorb\u00e9e au-dedans d\u2019une entit\u00e9 plus vaste que moi. (29)<\/p><\/blockquote>\n

Pia Pera ne fuit pas. Elle contemple. Elle t\u00e2tonne. Apprivoise la mort \u00e0 travers la pulsation de son jardin. L\u2019effondrement de tout ce \u00e0 quoi elle a cru, la perte de ce qui lui \u00e9tait cher et structurant sont tr\u00e8s douloureux, la derni\u00e8re partie est poignante, mais elle se tourne de plus en plus r\u00e9solument et avec courage vers son dernier refuge int\u00e9rieur, se r\u00e9sout \u00e0 sortir finalement du d\u00e9roulement narratif<\/em>. De son travail de d\u00e9pouillement lucide naissent des intuitions inspirantes et une grande beaut\u00e9.<\/p>\n

Peut-\u00eatre, \u00e0 l\u2019approche de la mort, le jardinier n\u2019est-il plus jardinier. L\u2019\u00e9crivain n\u2019est-il plus \u00e9crivain. Peut-\u00eatre, \u00e0 l\u2019approche de la mort, voit-on arriver la conscience d\u2019\u00eatre en r\u00e9alit\u00e9 ind\u00e9finis. C\u2019est cette nature ind\u00e9finie qu\u2019on apprend \u00e0 accepter par la m\u00e9ditation. (210)<\/p><\/blockquote>\n

Le legs de ce t\u00e9moignage, qui touche \u00e0 notre exp\u00e9rience commune de l\u2019existence, est un geste pr\u00e9cieux. Reste cette question, la seule finalement essentielle : que se passe-t-il au niveau de la conscience quand la derni\u00e8re expiration s\u2019\u00e9teint sans qu\u2019aucune inspiration ne la suive ?<\/p>\n

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Jonquilles<\/p><\/div>\n

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Jonquilles<\/p><\/div>\n

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Jonquilles<\/p><\/div>\n

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An\u00e9mone Sylvie<\/p><\/div>\n

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Tulipe australe<\/p><\/div>\n

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Massif de l’Aigoual<\/p><\/div>\n

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Renard<\/p><\/div>\n

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Renard<\/p><\/div>\n

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Renard<\/p><\/div>\n

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Sources de la Dourbie<\/p><\/div>\n

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Soucis d’eau<\/p><\/div>\n

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Sources de la Dourbie<\/p><\/div>\n

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Moi je ne suis all\u00e9e qu’une ou deux fois \u00e0 l’\u00e9glise locale, leur ai-je dit, pour des occasions bien pr\u00e9cises – comm\u00e9moration d’un d\u00e9funt, mariage – et chaque fois j’ai \u00e9prouv\u00e9 une v\u00e9ritable rage face \u00e0 l’occasion perdue. Par la m\u00e9diocrit\u00e9 de ses propos, le pr\u00eatre d\u00e9truit l’unique occasion offerte \u00e0 la majorit\u00e9 des gens de se confronter \u00e0 quelque chose de transcendant, de spirituel. (62)<\/p>\n

Des stages de suicide, dirig\u00e9s par le docteur Philip Nitschke. (…) Le public vis\u00e9 par ces stages : y sont admises des personnes de plus de cinquante ans, ou bien des malades en phase terminale. (…) Il est troublant de voir se presser cette foule de femmes et d’hommes, \u00e0 la recherche d’un moyen de sortie. (…) Ils paraissent tous accabl\u00e9s par ces corps dont il faut, d’une mani\u00e8re ou d’une autre, se d\u00e9faire. Il faudrait une poubelle ad hoc. Des images de d\u00e9chets me viennent \u00e0 l’esprit, peut-\u00eatre parce que, en excluant tout \u00e0 fait le genre humain de la cha\u00eene alimentaire, en le mettant hors d’atteinte des dangereux app\u00e9tits d’autres esp\u00e8ces, tout au moins les esp\u00e8ces visibles \u00e0 l\u2019\u0153il nu, on a transform\u00e9 la masse des individus en corps \u00e0 \u00e9liminer. (67)<\/p>\n

Hier est arriv\u00e9 le livre de nouvelles d’un ami par qui, \u00e0 un moment donn\u00e9, je m’\u00e9tais sentie bless\u00e9e. Je me suis rappel\u00e9, en lisant et en reconnaissant dans la femme \u00e0 la jupe l\u00e9g\u00e8re et aux sandales en caoutchouc sa propre femme, \u00e0 quel point je les avais aim\u00e9s, tous les deux. Et j’ai eu l’impression d’\u00e9prouver de nouveau cet amour. Et si on me l’a mal rendu, quelle importance ? Maintenant, je suis au-del\u00e0 de tels calculs, peu importe si l’amour est raisonnablement dirig\u00e9 ou pas. Je ne juge plus mes sentiments. C’est une \u00e9nergie, rien d’autre, l’amour; il coule comme il veut; si l’on se demande qui m\u00e9rite d’\u00eatre aim\u00e9 et qui ne le m\u00e9rite pas, on le bloque. (137)<\/p>\n

Certaines personnes gu\u00e9rissent bel et bien, sous l’influence de la foi. Par pure cr\u00e9dulit\u00e9. Par autopersuasion. Moi, je n’y arrive pas. Je ne parviens pas \u00e0 croire comme un petit enfant \u00e0 qui on raconte des histoires de P\u00e8re No\u00ebl. Voudrais-je en \u00eatre capable ? Je n’en sais rien. Mon amour de la v\u00e9rit\u00e9 est trop grand pour \u00eatre troqu\u00e9 contre le gain de la gu\u00e9rison. (146)<\/p>\n

J’avais cette id\u00e9e : vivre la paix et la s\u00e9r\u00e9nit\u00e9, en m’affranchissant du d\u00e9sir de vouloir toujours plus, d’avoir envie de tout. C’\u00e9tait un id\u00e9al de frugalit\u00e9, d’opposition \u00e0 l’avidit\u00e9 dominante. (…) Cette aspiration continue \u00e0 me sembler digne. Si elle vacille, c’est que, face \u00e0 la peur, \u00e0 la palpabilit\u00e9 de la notion imminente de n’\u00eatre plus, l’\u00e2me est agress\u00e9e par les fantasmes, les tentations, les doutes. La dissolution concerne, outre le corps, la pens\u00e9e, la foi et la force d’\u00e2me. Heureusement j’ai su, ne serait-ce qu’un peu, \u00eatre assez disciplin\u00e9e pour m\u00e9diter, heureusement je suis, ne serait-ce qu’un peu, all\u00e9e \u00e0 contre-courant : ainsi, m\u00eame dans la temp\u00eate, m\u00eame quand mes \u00e9nergies s’effondrent, il n’est pas exclu que je puisse trouver un point d’appui, f\u00fbt-il minuscule, peu importe. (220)<\/p><\/blockquote>\n

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Si le jardin a pu \u00eatre le lieu o\u00f9 contempler les m\u00e9tamorphoses et l\u2019impermanence, maintenant l\u2019acc\u00e9l\u00e9ration du courant m\u2019impose la conscience de m\u2019y trouver moi-m\u00eame immerg\u00e9e. Je ne suis plus un observateur ext\u00e9rieur, venu disposer et administrer. Je suis moi-m\u00eame … Continuer la lecture →<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-14608","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-non-classe"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/14608","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=14608"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/14608\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":16855,"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/14608\/revisions\/16855"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=14608"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=14608"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/versautrechose.fr\/blog2\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=14608"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}