Archives de l’auteur : Sandrine Bluetit

Maurice Druon, Tistou les pouces verts

Aaaaaaah, poser sans peur ses mains partout, non seulement dans les pots de fleurs, mais aussi dans l’espace social, sur les bancs et les portes, les murs et les barrières, sur toutes les surfaces des hôpitaux ! Mais oui, je … Continuer la lecture

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Dino Buzzati, Le désert des Tartares

Le fort lui paraissait un de ces univers inconnus auxquels il n’avait jamais sérieusement pensé pouvoir appartenir non point parce qu’ils lui semblaient haïssables mais parce qu’infiniment loin de sa vie habituelle. (24) J’ai enfin plongé dans ce livre abandonné … Continuer la lecture

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Andrea Camilleri, La chasse au trésor

J’ai croisé Salvo au détour d’une boîte à livres, incarnation de papier que je n’avais jusqu’alors pas eu l’occasion d’aborder. Son charme fait effet dans la chair des mots, autant que dans sa manifestation télévisuelle. L’originalité de la langue permet … Continuer la lecture

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Henning Mankell, Meurtriers sans visages, lu par Marc-Henri Boisse

– Tu sais comment mon père est mort ? demanda soudain Sten Widen – Non. – Une nuit d’automne il est parti dans les ruines du château, à moitié ivre. Il avait l’habitude de picoler là-bas. Mais ce jour-là, il … Continuer la lecture

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Daniel Pennac, Mon frère, lu par l’auteur

Daniel Pennac et son vieil exemplaire de Bartleby; constamment glissé dans la poche, régulièrement sorti au détour d’un geste bavard, consulté, cité, fourré de nouveau dans sa veste… depuis combien de temps l’entend-on sur les ondes partager avec nous sa … Continuer la lecture

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Jack London, Martin Eden, lu par Denis Podalydès

C’est un roman d’amour où l’on attend avec impatience que les amants se séparent enfin… toute la première partie m’a parue lente et lourde, question d’époque et de mentalités sans doute, les enjeux de la rencontre n’ont plus le même … Continuer la lecture

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Nicole Lombard, L’année d’Anaïs

Je me revois encore, en ce même mois d’avril d’il y a cinq ans, découvrant Étrangers sur l’Aubrac installée au soleil de mon premier potager. Un chat gracieux, leurré par mon immobile concentration, a passé le mur et s’est approché … Continuer la lecture

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Alain Labbé, Le bateau fraise

Ici comme en mer, la tempête est un piège dont on ne peut se défaire de la main gauche, celle du passé, des heures précédentes. (152) Qui aurait cru que cette phrase, anodinement notée au fil de ma lecture, prendrait … Continuer la lecture

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Mariusz Wilk, La maison au bord de l’Oniégo

Oui, je vais encore plus loin. Kliouïev est un mystique (un homme à la conscience élargie), il n’est donc pas dit qu’il ne pouvait pas être en esprit dans un lieu où il ne se trouvait pas physiquement. (214) La … Continuer la lecture

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Alexandre Bergamini, Vague inquiétude

Comment apprend-on la présence au monde ? Comment reconnaît-on la saveur du temps qui travaille en nous ? (50) Dans le soleil couchant, les ombres fines des méditations d’Alexandre Bergamini révélées sur le papier ont enlacé les miennes dans une … Continuer la lecture

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